Este año se cumple el centenario del nacimiento de uno de los más importantes poetas españoles: Miguel Hernández. Uno de los grandes de la generación poética más grande, la del 27, el más joven. Nació en Orihuela el 30 de octubre de 1910. Nacido en una familia pobre, su padre lo sacó pronto de la escuela y se dedicó a la cría del pequeño rebaño familiar.
Se hace cabrero pero su inquietud cultural y literaria le hace conjugar su trabajo con la lectura de los clásicos y empieza a escribir poesía.
En 1931, con la llegada de la República decide irse a Madrid con sus poesías debajo del brazo…
Este puede ser el comienzo de una breve biografía de Miguel Hernández del que nos puede servir de ejemplo su vida sencilla y honesta y su obra esencialmente comprometida.
Vuelve fracasado de Madrid a Orihuela donde su amigo Ramón Sijé le ayuda a pulir su estilo. En 1933 se edita su primer libro “Perito en lunas”.
Recuerdo una escenificación genial y comprometida del grupo de teatro Sarmiento en el año 1974 con textos del poeta. ¡Lástima que sea difícil reponerla!.
Desde este blog quiero rendirle un sencillo homenaje al “poeta del pueblo” al que os animo a participar. Por mi parte me comprometo a mantener este hilo abierto durante todo el año con una breve reseña biográfica y un poema perteneciente a la época.
Como dijo un teólogo del que no recuerdo el nombre, “la memoria de las víctimas es la facultad más subversiva del ser humano”.
Este puede ser el comienzo de una breve biografía de Miguel Hernández del que nos puede servir de ejemplo su vida sencilla y honesta y su obra esencialmente comprometida.
Vuelve fracasado de Madrid a Orihuela donde su amigo Ramón Sijé le ayuda a pulir su estilo. En 1933 se edita su primer libro “Perito en lunas”.
Recuerdo una escenificación genial y comprometida del grupo de teatro Sarmiento en el año 1974 con textos del poeta. ¡Lástima que sea difícil reponerla!.
Desde este blog quiero rendirle un sencillo homenaje al “poeta del pueblo” al que os animo a participar. Por mi parte me comprometo a mantener este hilo abierto durante todo el año con una breve reseña biográfica y un poema perteneciente a la época.
Como dijo un teólogo del que no recuerdo el nombre, “la memoria de las víctimas es la facultad más subversiva del ser humano”.
De “Perito en lunas”
Octava XLI LABRADORES
Barbihecho domingo: claros bozos,
labradores sin pies por paralelas:
los codos van al cielo por candelas,
al labio, al paladar, cristales, gozos.
Ven por los anteojos de los pozos,
cielo en moneda, luz con lentejuelas,
a mirar a los hoy orinadores,
como nunca de largos, labradores.
Octava XLI LABRADORES
Barbihecho domingo: claros bozos,
labradores sin pies por paralelas:
los codos van al cielo por candelas,
al labio, al paladar, cristales, gozos.
Ven por los anteojos de los pozos,
cielo en moneda, luz con lentejuelas,
a mirar a los hoy orinadores,
como nunca de largos, labradores.
Un texto publicado por Aureliano.
114 Comentarios:
Y en Bollullos algunos que se dicen de izquierdas votan en contra de condenar el Golpe de Estado de 1936 y de reconocer a las victimas del franquismo.
Diciendo lo mismo que el PP.
"Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.
Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.
Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.
Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.
Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.
Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.
Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.
A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.
Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.
Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.
Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.
Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.
Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.
¿Quién salvará este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?
Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros"
Anónonimo 1: tienes la sensibilidad de un adoquín. la verdad, no sé cómo te hablo.
Aureliano, dejame que juegue un momento con las palabras para decirte que este hilo me viene al hilo, porque para mí, Miguel Hernandez es el mejor poeta de todos los tiempos nacido en España. Si bien en España ha habido, y hay, grandes y muy cultos poetas que han manejado la tecnica de la poesia de manera magistral, la poesia sobre todo es sentimieto, y nadie ha sido capaz de expresar esos sentimientos con la fuerza y la ternura que lo ha hecho Miguel Hernadez.
Aficionado como soy a esta forma de juntar palabras voy a intentar dejar algo de mi propia cosecha, y animo a todo aquel que tambien lo sea, a dejar algo de la suya, es el mejor omenaje que le podriamos hacer. al menos eso creo.
Siempre vivo en el pueblo
y vivo en la memoria
de los viejos obreros,
tú voz libertadora
se eleva y alza el vuelo
y cruza roja el cielo
la estrella de tú historia.
cantarán las espigas a la aurora
cuando a golpes de hoz
le arranques la cizaña
Cuando rompas a golpe de martillo
el grillo y la cadena
que arrastra nuestra España.
Por ser mí gran amor, que no el primero
de verdes esperanzas y rojas amapolas
sembré mí corazón. Cantaron mís jilgueros.
Voló mí alma pajarera
y sonaron caracolas
Porque hoy hé visto brotar entre cuchillos
una flor que es toda mi añoranza.
Y una fuente de hoces y martillos
que es un grito de vida y esperanza.
Cuentistas y farsantes, votando en contra de la Memoria Histórica a las órdenes de Martín Carrellán.
Qué contento esta el obrero
se acabó la explotación
sus hijos van a la escuela
tienen coches y televisión;
cuánto listo por tu lista
los votos dan el poder
la derecha ahora es de centro
y los burros saben inglés;
qué bonito es el amor
cuando sólo sabes odiar
qué fácil es contar mentiras
cuando escondes la verdad
q
ué bien suena tu hablar
demócrata infernal
cuando escondes tras los muros
bajo llave mi libertad
Abre los ojos,
sal de la oscuridad:
qué sentido tiene la vida
cuando muere la dignidad
Abre los ojos
busca la claridad
rompiendo el espejismo
de esta falsa realidad
......
Los Muertos De Cristo (Los Pobres no tienen Patria)
Coincido contigo en tus apreciaciones, anónimo 3. Tanto en la que te refieres al anónimo 1 como en tu aprecio por Miguel Hernández. Porque la poesía es sobre todo compromiso. Como escribió Celaya:
“Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden
Maldigo la poesía de quien no toma partido, partido hasta mancharse.”
Y la poesía de MH fue, antes que nada, toma de conciencia y compromiso. MH tomó partido hasta las últimas consecuencias.
En 1933 conoce a la que sería su mujer: Josefina Manresa. Un año después vuelve a Madrid y conoce y se relaciona con los poetas del 27. Su poesía se vuelve más comprometida y colabora en la Revista de Occidente.
En 1935 muere a los 22 años su amigo Ramón Sijé al que dedica una de las más emocionantes y conmovedoras elegías jamás escritas.
Poema Elegía A Ramón Sijé de Miguel Hernández
(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me
ha muerto como el rayo, Ramón Sijé,
a quien tanto quería.)
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas,
y órganos mi dolor sin instrumentos,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler, me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo voy
de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano está rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes,
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero mirar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera,
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas
y tu sangre se irá a cada lado,
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas,
mi avariciosa voz de enamorado.
A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
Si desde el cielo esta viendo Bollullos el bueno de Miguel Hernandez se estara retorciendo en su tumba
El surrealismo sin limites: por una parte Aureliano recuperando la memoria de Miguel Hernadez, y por otra sus pupilos (no adscritos) echandole mas tierra a su tumba, lo dicho, el barco que no sabe donde vá ningún viento le es favorable.-
¿Pero por qué no respetáis los temas que cada uno abre libremente?. Si Aureliano ha decido hacer desde el blog un merecido homenaje a este poeta, ¿por qué no participaís en el mismo si queréis y dejáis de decir chorradas?.
Que tendrá que ver los "no adscritos" ni lo que ocurra en Bollullos con este tema. No lo entiendo, la verdad.
que no tiene nada que ver????
hoy mismo tiene todo que ver
otra cosa es que no te interese verlo
Que bonitoooo, me dan ganas de llorar al leer la gran falsa que están montando los de la nueva derecha bollullera y su homenaje a un gran poeta.
Posteriormente, ya en el año 1936, publica “El rayo que no cesa”, donde escribe algunos de sus más bellos poemas:
Me llamo barro aunque Miguel me llame.
Barro es mi profesión y mi destino
que mancha con su lengua cuanto lame.
Soy un triste instrumento del camino.
Soy una lengua dulcemente infame
a los pies que idolatro desplegada.
Como un nocturno buey de agua y barbecho
que quiere ser criatura idolatrada,
embisto a tus zapatos y a sus alrededores,
y hecho de alfombras y de besos hecho
tu talón que me injuria beso y siembro de flores.
Coloco relicarios de mi especie
a tu talón mordiente, a tu pisada,
y siempre a tu pisada me adelanto
para que tu impasible pie desprecie
todo el amor que hacia tu pie levanto.
Más mojado que el rostro de mi llanto,
cuando el vidrio lanar del hielo bala,
cuando el invierno tu ventana cierra
bajo a tus pies un gavilán de ala,
de ala manchada y corazón de tierra
Bajo a tus pies un ramo derretido
de humilde miel pataleada y sola,
un despreciado corazón caído
en forma de alga y en figura de ola.
Barro en vano me invisto de amapola,
barro en vano vertiendo voy mis brazos,
barro en vano te muerdo los talones,
dándole a malheridos aletazos
sapos como convulsos corazones.
Apenas si me pisas, si me pones
la imagen de tu huella sobre encima,
se despedaza y rompe la armadura
de arrope bipartido que me ciñe la boca
en carne viva y pura,
pidiéndote a pedazos que la oprima
siempre tu pie de liebre libre y loca.
Su taciturna nata se arracima,
los sollozos agitan su arboleda
de lana cerebral bajo tu paso.
Y pasas, y se queda
incendiando su cera de invierno ante el ocaso,
mártir, alhaja y pasto de la rueda.
Harto de someterse a los puñales
circulantes del carro y la pezuña,
teme del barro un parto de animales
de corrosiva piel y vengativa uña.
Teme que el barro crezca en un momento,
teme que crezca y suba y cubra tierna,
tierna y celosamente
tu tobillo de junco, mi tormento,
teme que inunde el nardo de tu pierna
y crezca más y ascienda hasta tu frente.
Teme que se levante huracanado
del bando territorio del invierno
y estalle y truene y caiga diluviado
sobre tu sangre duramente tierno.
Teme un asalto de ofendida espuma
y teme un amoroso cataclismo.
Antes que la sequía lo consuma
el barro ha de volverte de lo mismo.
Aureliano, aparte de su calidad poética, no es menos de destacar su concienca política. Espero no tener que explcarte que va ti.
MIGUEL HERNÁNDEZ RECHAZÓ HACER UN GESTO A FAVOR DE FRANCO
Una serie de cartas inéditas muestran su negativa a arrepentirse y a apoyar al régimen, como le pidió un amigo íntimo.
Público.es/EFE - BURGOS - 03/02/2010
Que Miguel Hernández era un convencido de sus ideales era algo difícil de discutir. Ahora, después de darse a conocer cartas inéditas del poeta, esta afirmación cobra mucho más sentido, ya que las misivas muestran cómo Hernández se negó a hacer un "gesto" favorable al régimen franquista para evitar su fusilamiento.
Así lo ha relatado la persona que posee esas cartas, Gonzalo Santoja, que dirige el Instituto Castellano y Leonés de la Lengua, organizador del primer Congreso en conmemoración del centenario del nacimiento de Hernández, que se celebra desde este miércoles en Burgos.
Según Santoja, mientras estaba en la cárcel, el poeta recibió la visita de José María de Cossío, un amigo íntimo. Cossío no iba solo, sino que le acompañaban escritores falangistas que le propusieron hacer "algún gesto" de arrepentimiento o apoyo al régimen. Hernández no sólo se negó, sino que echó a los visitantes.
Hernández escribió a su amigo comentándole lo "lamentable" de lo ocurrido, aunque reconociendo que actuaron desde la "pasión" para intentar salvarle la vida. Sin embargo, el poeta lamentó que no actuaran "desde la razón", por lo que mantuvo su posición y sus ideas.
Estas son tus palabras hipócrita:
"Y la poesía de MH fue, antes que nada, toma de conciencia y compromiso. MH tomó partido hasta las últimas consecuencias".
Como una niña sin conocimiento, y sin el don de la prudencia hablas de la conciencia de Miguel Hernández. Hubiese sido más maduro y coherente por tu parte, que te hubieses limitado hacer comentarios estéticos sobre su poesía, y dejases su conciencia a quien la sentimos más cercana.
"Lo que se ignora, se desprecia".
Antonio Machado
ESPAÑA MAÑANA SERÁ REPUBLICANA.
VIVA LA REPÚBLICA.
Cuando estalla la guerra civil se alista en el quinto regimiento formado por voluntarios comunistas y de las Juventudes Socialistas Unificadas. Posteriormente pasa a ser comisario cultural en el batallón de El Campesino. En el 1937 vuelve a Orihuela donde se casa con Josefina y marcha al frente de Jaén donde escribe el conocido poema:
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma:
Quien, quien levanto los olivos?
No los levanto la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.
Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.
Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzo una mano
poderosa de cimiento.
Andaluces de Jaén, aceituneros
altivos, decidme en el alma:
Quien, amamanto los olivos?
Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.
No la del terrateniente
que os sepulto en la pobreza,
que os pisoteo la frente,
que os redujo la cabeza.
Árboles que vuestro afán
consagro al centro del día
eran principio de un pan
que solo el otro comía.
Cuantos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!
Andaluces de Jaén, aceituneros
altivos, pregunta mi alma:
de quién, de quién son estos olivos?
Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.
Dentro de la claridad del aceite
y sus aromas, indican tu libertad
la libertad de tus lomas.
Os dejo una dirección donde podemos escuchar a Paco Ibáñez interpretar este poema.
http://www.youtube.com/watch?v=QxeFEBSAOUs&feature=related
Mi querida Aureliano, ¿en cuál de estas frases celebres no ves reflejada tu actitud?
"No se puede ser y no ser algo al mismo tiempo y bajo el mismo aspecto".
Aristóteles
"Más vale un minuto de vida franca y sincera que cien años de hipocresía".
Ángel Ganivet
"Odioso para mí, como las puertas del Hades, es el hombre que oculta una cosa en su seno y dice otra".
Homero
"Tiene la ciencia sus hipócritas, no menos que la virtud, y no menos es engañado el vulgo por aquéllos que por éstos. Son muchos los indoctos que pasan plaza de sabios".
Benito Jerónimo Feijoó
Haberlas hailas.
anda aureliano, te estan dando por todos lados.
Tápate con una manta gorda.
¿Puedes decirme xxxón
que te há echo el Aureliano
para que sin ton ni són
te portes como un marrano?
Como un marrano de esos
que ozan en la cochinera
y se revuelca en la mierda
como mosca cojonera.
Cierra tú boca de rata,
del que oza en la basura,
y no pintes de cultura
tú palabreria barata.
no paras de dar la lata
y cuando abro este hilo
el vientre se me desata.
Me repugnan tus palabras.
Tú lengua de doble filo.
Tus meteduras de pata.
Tú llanto de cocodrilo.
Continuación del poema del anónimo 18.
Tomo la estrofa anterior para completarla y seguir con el hilo.
No dejas de dar la lata
y cuando abro este hilo
el vientre se me desata.
Me repugnan tus palabras.
Tu lengua de doble filo.
Tús meteduras de pata.
Tú llanto de cocodrilo.
Me repugna tu eterna perorata
sin gracia y sin estilo.
Y esa pregunta de baba
(¿verdad Areliano?)
que del labio te chrrea,
si a mí fuera, contestaba.
¡Cojemela con la mano!
Y Areliano... ¡Que la lea!
No es mala idea escribir
Cuando de un poeta hablamos,
En versos y comentar
Las razones de su amo.
No quepo de gozo en mí,
¡Qué regocijo y contento,
Qué placer, qué regodeo!
Los clones están atentos.
¿Molesta lo que dice Aureliano?
¿Os deja un gustillo amargo?
¿Rebota vuestras conciencias?
Bien hecho está si es para algo.
Perdida tenéis la senda,
Equivocado el camino,
El dueño que os espolea
Señala mal y sin tino.
Nunca será
Porque nunca fue
La mala intención virtuosa.
Si es por pasar un rato,
Buenas tardes y…a otra cosa.
ZZZsssZZZpppZZZsss como me ha nombrado aquí os dejo esto
Salen los badulaques,
Como los zombis hambrientos,
Clones sin alma ni cerebro,
Babosos de medio pelo.
Boñigueros de izquierdas,
Rojos de bagatela,
Que expelen su odio,
Ante quién le interpelan.
“Halitosos” de mentiras,
Apestosos de rencor,
Pustulosos de ira,
¡ son algunos anónimos de mi blog¡
ZZssZZZpppZZsss mi contribución escatológica……vooooolareeee, ohohoho cantereee ohohoo y al mister proper no puedo ver, ni a la lejía ni al tennnn.
Buenas tardes…! Y a otra cosa¡
Enlazo tus versos con los míos,
Y es que ¡ pardiez ¡, cinco minutos llevo,
Y solo tres he escrito,
Y ninguno dice, lo que quiero decir,
Diré algo…. por escribir,
Nada, que no me sale,
Voy a decirlo
¡ oh clones anónimos¡, que cursi,
Que poca intensidad, que poca fuerza,
Empezaré otra vez, ¡si ya llevo diez ¡,
El reloj implacable,
veinte minutos apunta,
y mi lápiz no despunta,
nada imaginable.
Así que lo dejo,
No estoy inspirado,
Os habéis librado clones,
Por hoy, pero no cejo,
Que saldrá un epigrama,
Seguro, como los de Quevedo.
Y es verdad certera,
Lo que un tal Machado escribió,
Pero no menos que esto:
La lucidez y el coraje suelen provocar entre nosotros una reacción visceral de antipatía y rechazo.
Dedicado a
Aureliano Buendía, coronel, 17 esposas y un regimiento de hijos.
no nos melesta aureliano peroa mas de uno le molestaria si supiera quien eres
eso si lo que esta claro es que aureliano habla desde la coherencia y que nunca tendria a nadie cercano mamando de la teta socialista
verdad Aureliano?????
Marrano, boca de rata,
badulaques, zombis hambrientos
sin alma ni cerebro,
baboso de medio pelo
boñigueros de izquierda,
rojos de bagatela
halitosos, apestosos, pustulosos.
Te voy a ayudar
http://www.wordreference.com/sinonimos/
Insultemos como hermanos
Aureliano monta un circo
y le crecen los enanos.
AAAMEN.
-o-
¿Cómo repelo los ataques?
de unos cuantos poetuchos
que pronuncian badulaque.
-o-
Cada uno como quiera
que use la poesía
yo nunca la usaré
para expresar antipatía.
-0-
Felicito a los poetas
por esos versos tan altivos,
con la paloma y el olivo
arruino vuestras tretas.
Tengo estos huesos hechos a las penas
y a las cavilaciones estas sienes;
pena que vas, cavilación que vienes
como el mar de la playa a las arenas.
Como el mar de la playa a las arenas,
voy en este naufragio de vaivenes,
por una noche oscura de sartenes
redondas, pobres, tristes y morenas.
Nadie me salvará de este naufragio
si no es tu amor, la tabla que procuro,
si no es tu voz, el norte que pretendo.
Eludiendo por eso el mal presagio
de que ni en ti siquiera habré seguro,
voy entre pena y pena sonriendo.
Sin comentarios.
veis como Aureliano nunca contesta
verdad aureliano????
A tí, que nos llamas poetuchos, y que dices que nunca utilizarás la poesia para expresar antipatia solo tengo que decirte, ¡bienvenido al club!
Como tu no insultas, ni crispas; si no que lo que haces es dar tu opinión, expresando libremente el concepto que tienes sobre las personas y las cosas, permitenos a los demas expresar tambien esas mismas virtudes tuyas y continuar este merecido omenage a un poeta por el que al pareces todos sentimos el maximo respeto. Yo no creo que honrar la memoria de este poeta tenga que ser un tema de partidos, sino de personas que pueden estar mas o menos de acuerdo con la forma en que este poeta expresa sus setimientos. Pero lo que es inadmisible es, que personas que dicen sentir admiración por él, boicoteen el pequeño omenaje que desde este espacio se le hace. Si de verdad sientes eso que dices incorporate al omenaje y participa, y si no es asi deja que los demas lo hagamos, aunque sea por el respeto que dices sentir por un hombre integro que dio su vida por la libertad, y que además era, es, poeta.
Algunas páginas de internet:
www.miguelhernandezvirtual.com
www.quedelibros.com/
www.cancioneros.com/aa/145/0/canciones-de-miguel-hernandez
www.infopoesia.net/recordandoamiguelhernandez/arteycultura.htm
www.amediavoz.com/hernandez.htm
www.mhernandez-palmeral.blogspot.com
¿ Todavía sigue el viejo sabueso babeando detrás de Aureliano?
Pues me da que no te va a contestar, tendría que ladrar y me parece que no lo va a hacer.
Es una cateta persecución lo tuyo.
¿Acierto?
En bollulleros.com aparece un texto del usuario jazzman idéntico al del anónimo 14 (salvo las alusiones a Aureliano que allí no tiene sentido).
¿Un anónimo desanonimado?
claro que aciertas
lo que no aciertas es con Aureliano que una cosa es predicar y otra dar trigo
verdad Aureliano?????
errando el tiro vais con aureliano,vuestras mercedes andais con esa buena persona muy confundidos,?cuanto dariais por saber quien es¿ por lo pronto una pista,no es hembra.
ya sabemos de sobra que no es hembra
como tambien sabemos que mucho criticar al PSOE y tiene gente comiendo de la teta socialista
o porlo menos comia porque ahora parece que anda maldiciendo a la calle Lepanto
verdad aureliano????
Un poetucho soy lo reconozco,
Ante Hernández, Machado,
Neruda, Salinas o Lorca,
Más ante los anónimos
soy diezmo de uno,
de Góngora o Quevedo.
Pues allá tu con tu “patía”,
Que la poesía no es solo
El refugio del desamor,
la ventana de la pasión,
los campos de Castilla,
-muero porque no muero-,
-verde olivo, verde rama-
Es también arma,
Piedra o fuego,
es una posición ante la vida,
un estado de ánimo,
rebelión, revolución,
claridad ante la hipocresía,
rechazo a la mentira,
y para los badulaques,
ni endecasilabo, ni quintilla,
un epigrama estilo Iriarte,
“pequeño, dulce y punzante”.
Saludos
Es hembro.
Juguemos a acertar quien es la voz de la conciencia de vuestro oráculo.
- Decidme ¿quién soys vos? ¿quién soys vos?
- Vos no. Bond, James Bond.
Esto ni lo he tenido que pensar.
Como el toro he nacido para el luto
y el dolor, como el toro esty marcado
por un hierro infernal en el contado
y por varón en la ingle con un fruto.
Como el toro lo encuentra diminuto
todo mi corazon desmesurado,
y del rastro del beso enamorado,
como el toro a tu amor se lo disputo.
Como el toro me crezco en el castigo,
la dengua en corazon tengo bañada
y llevo al cuello un vendaval sonoro.
Como el toro te sigo y te persigo,
y dejas mi deseo en una espada,
como el toro burlado, como el toro.
Durante la guerra aparece una de sus obras más importantes: "Vientos del pueblo".
Es una de las de mayor fuerza y compromiso y tuvo gran éxito.
VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
Como siempre 37, como siempre. Pero... ¿Tu has pensado alguna vez?
verdad Aureliano?????
Menos tu vientre
todo es confuso.
Menos tu vientre
todo es futuro
fugaz, pasado
baldio, turbio.
Menos tu vientre
todo es oculto,
menos tu vientre
todo inseguro,
todo postrero
polvo del mundo.
Menos tu vientre
todo es oscuro,
menos tu vientre
claro y profundo.
El viejo sabueso que babea detrás de Aureliano, el que siempre termina, verdad Aureliano???
¿Se refiere en sus insinuaciones a Camacho?
Porque es el único que ha vivido, vive y vivirá del pesebre socialista.
¿Te refieres a él, viejo sabueso?
NO
Me refiero a Aureliano
verdad Aureliano????
De “Vientos del pueblo”
SENTADO SOBRE LOS MUERTOS
Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos
y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo mantiene.
Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.
Acércate a mi clamor,
pueblo de mi misma leche,
árbol que con tus raíces
encarcelado me tienes,
que aquí estoy yo para amarte
y estoy para defenderte
con la sangre y con la boca
como dos fusiles fieles.
Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza,
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas,
eco de la mala suerte,
y cantar y repetir
a quien escucharme debe
cuanto a penas, cuanto a pobres,
cuanto a tierra se refiere.
Ayer amaneció el pueblo
desnudo y sin qué ponerse,
hambriento y sin qué comer,
el día de hoy amanece
justamente aborrascado
y sangriento justamente.
En su mano los fusiles
leones quieren volverse
para acabar con las fieras
que lo han sido tantas veces.
Aunque le falten las armas,
pueblo de cien mil poderes,
no desfallezcan tus huesos,
castiga a quien te malhiere
mientras que te queden puños,
uñas, saliva, y te queden
corazón, entrañas, tripas,
cosas de varón y dientes.
Bravo como el viento bravo,
leve como el aire leve,
asesina al que asesina,
aborrece al que aborrece
la paz de tu corazón
y el vientre de tus mujeres.
No te hieran por la espalda,
vive cara a cara y muere
con el pecho ante las balas,
ancho como las paredes.
Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mis laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.
Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.
Vaya carrusel de hipocresia. Mucho Miguel Hernández y luego votando en contra de su memoria. FALSOS
Pareado con romance
confunde el anónimo cinco
y por esa confusión
por el sieso se la hinco.
Por no saber que en romance
los impares dan un brinco
saltandose a la torera
primero, tercero y quinto
y asi sucesivamemte
asta la hora del tinto.
Para el 25 y sus memorias istericas, y para el resto de las lumbreras monosilabicas.
Dice él entre otras cosas,
"Felicito a los poetas
por sus versos tan altivos
con la paloma y el olivo
arruino vuestras tretas".
Plas...plas...plas...
plas...plas...
plas...plas...
Aplausosss, aplausossss.
Al final van terminar demostrando que saben decir mas de cuatro palabras sueltas ademas de papá, mamá, sí mi amo, guau, guau ¡venga ya! y todas esas zarandajas que utilizan con el único proposito de destruir no sé qué cosa. ¡Es tan dificil crear y tan facil destruir! bueno que se me va la olla, a lo que iba. Él dice lo que dice, lo que no quiere decir que, diga lo que diga él, yo no diga lo que tengo que decir.
Y yo digo. (en forma de cuarteta)
¿Arruinas nuestras tretas
con paloma y con olivo?
¡Tienes que estar majareta!
¡Otra cosa no concibo!
(forma de tercerilla)
¿Pues de que treta te quejas?
¿Escribir en verso es treta?
¡No hay quien se trague ese bulo!
Que enreda más la madeja
el que toca la trompeta
soplandola con el culo.
(en forma de pareado)
De la paloma mi amigo
escucha la que te digo.
Yo cro que te ha cagado
por arriba y de costado.
Cuando te ha visto el careto
tan inmovil, tieso, quieto
te ha visto tan Pun-Tocon
que te ha soltado el mojón.
(ahora como me sale del alma)
Tocon sin hojas, por cierto
todo por dentro podrido
donde con un ojo abierto
la paloma te has comido.
Que tu te comes lo que sea
si te lo manda tu amo
la suegra, el gato, el amigo...
todo lo que se menea.
Y vamonossss que nosss vamosss.
Y vamonosss que nosss vamossss.
¡Ohu! que barbaridad.
Esto es la guerra mundial.
La gente no respeta
ni que estamos en carnaval.
Rian. Rian. Rian.
El Peña: cuartetero.
En diciembre de 1937 nace su hijo, que pocos meses más tarde muere. Más tarde nace su segundo hijo en 1939, y mientras crea El cancionero y romancero de ausencias:
[NANAS DE LA CEBOLLA]
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchaba de azúcar,
cebolla y sangre.
Una mujer morena,
resuelta en luna,
derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríeta, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma, al oírte,
bata el espacio.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol,
porvenir de mis huesos
y de mi amor.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
y el niño como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.
Bonitos versos de retrete
anónimo cuarenta y siete,
palabras y tiempo dedicas
y bien que descalificas.
Tú conciencia, pobre
pero tu lengua salobre,
me siento alagado
por tu tiempo desperdiciado.
Gracias por tu esmero
pequeño cuartetero,
pero prefiero la murga
y que en tu mente hurga.
"En toas las calles hay contenedores
nadie los quieren porque dan olores
este verano quién aguantará
cuando el baúl empiece a fermentar".
"Los Cuarentones" Carnaval de Bollullos 1985 +o-.
Ni media más te dedico
mente de borrico,
tus palabras son feas
residuos de diarrea.
rrgn! ay omá!
Pasen, pasen señores y vean
como Jazzman se cabrea.
Vean a Jazzman señores,
el super-héroe futuro
porque toca la trompeta
soplandole con el culo.
Vean a Jazzman señores
siempre inmaculado y puro.
Como mandan sus mayores.
Inmisericorde, duro.
Como lo quiere su amo.
Y vamonosss que nos vamosss.
Y vamonosss que nos vamosss
¿Verdad Jazzman?
¡Yo no salgo de mi asombro!
¡El tio se siente alagado
viendose asi de cagado!
¡Desde los pies... a los hombros!
Parece poco factible
que despues de ser cagado
uno se sienta alagado.
¿No os parece increible?
Será que le habra gustado
puesto que me da las gracias
por ponerle tanto esmero.
Sera que le he hecho gracia.
Pues me llama cuartetero.
¡¡Que cuatetero es el Peña
haber como te lo explico!!
Eres... ¡lo mesmo que yo!
¡Ni una mas te dedico!
Dedicado a JAZZMAN.
El superheroe del futuro
porque toca la trompeta
soplandole con el culo.
¡Verdad JAZZMAN.
JAZZMAN: el tipo de hombre que nigun padre quisiera para su hija.
Verdad JAZZMAN.
"Vean a Jazzman señores
siempre inmaculado y puro.
Como mandan sus mayores.
Inmisericorde, duro".
Esta rima está a la altura de las mías. Equivocas la temática debido a la amistad que me une con quien aludes. Veo que su comentario en bollulleros ha fornicado tu poca conciencia.
Te dejo porque o tu onamismo mental o lo que tomas está caducado. No se que visiones tienes que te atormentan.
Saludos a Jazzman, al cual considero amigo, compañero y mejor persona.
A él un abrazo.
A ti como te dije antes:
"Ni media más te dedico
mente de borrico,
tus palabras son feas
residuos de diarrea".
Detective penco
me gusta el flamenco.
Palomita blanca
palomita azul
todo lo que digas
lo eres tú.
Sun vae! aco guaya
Sun Vae! aco guaya
Sun Vae! aco guaya
aco aco aco guaya.
Tecnotronic 1990.
Algunos que tanto claman por la recuperación de la "Memoria Histórica", qué poco respeto tienen a un represaliado del franquismo.
Con la guerra acabada intenta marcharse a Portugal (estuvo encarcelado en Rosal de la Frontera), pero desde allí le devolvieron a España y le encarcelaron. Josefina le comunica por carta que está pasando hambre, que sólo puede comer pan y cebolla.
NANAS DE LA CEBOLLA
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma al oírte,
bata el espacio.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.
¡JAZZMAN ES JAZZMAN!
El superheroe del futuro
porque toca la trompeta
soplandole con el culo.
¿Verdad JAZZMAN?
JAZZMAN es el tipo de HOMBRE que nigun padre querria para su hija.
¿Verdad JAZZMAN?
¿Y tú quien eres? ¿JAZZWOMAN?
Tejidos en el alba, grabados, dos pañales
no pueden detener la miel de tus pezones. Tua pechos en el alba: maternos manantiales, luchan y se atropellan con blancas efusiones.
Se han desbordado, esposa, lunarmente tus venas,
hasta inundar la casa que tu sabor rezuma.
Y es como si brotaras de un pueblo de colmenas,
tú toda una colmena de leche con espuma.
Es como si tu sangre fuera dulzura y toda
laboriosas abejas filtradas por tus poros.
Oigo un clamor de leche, de inundación, de boda
junto a ti, recorrida por caudales sonoros.
Caudalosa mujer en tu vientre me entierro,
tu caudoloso vientre será mi sepultura.
Si quemaran mis huesos con la llama del hierro
Verian que grabada llevo allí tu figura.
Para siempre fundidos en el hijo quedamos;
fundidos como anhelan nuestras ansias voraces;
en un ramo de tiempo, de sangre, los dos ramos,
en un haz de caricias, de pelo, los dos haces.
Los muertos, con un fuego congelado que abrasa,
laten junto a los vivos de una manera terca.
Viene a ocupar el hijo los campos y la casa
que tú y yo abandonamos quedandonos muy cerca.
Haremos de este hijo generador sustemto,
y hará de nuestra carne materia decisiva:
donde asienten su alma las manos y el aliento
las hélices circulen, la agricultura viva.
El hará que esta vida no caiga derribada,
pedazo desprendido de nuestros dos pedazos.
que de nuestras dos bocas hará una sola espada
y dos brazos eternos de nuestros cuatro brazos.
No te quiero en tí sóla: te quiero en tu ascendencia
y en cuanto de tu vientre descenderá mañana.
Porque la especie humana me han dado por herencia,
la familia del hijo será la especie humana.
Con el amor a cuestas, dormidos y despiertos,
seguiremos besandonos en el hijo profundo.
Besandonos tu y yo, se besan nuestros muertos,
se besan los primeros pobladores del mudo.
A MI HIJO
Te has negado a cerrar los ojos, muerto mío,
abiertos ante el cielo como dos golondrinas:
su color coronado de junios, ya es rocío
alejándose a ciertas regiones matutinas.
Hoy, que es un día como bajo la tierra, oscuro,
como bajo la tierra, lluvioso, despoblado,
con la humedad sin sol de mi cuerpo futuro,
como bajo la tierra quiero haberte enterrado.
Desde que tú eres muerto no alientan las mañanas,
al fuego arrebatadas de tus ojos solares:
precipitado octubre contra nuestras ventanas,
diste paso al otoño y anocheció los mares.
Te ha devorado el sol, rival único y hondo
y la remota sombra que te lanzó encendido;
te empuja luz abajo llevándote hasta el fondo,
tragándote; y es como si no hubieras nacido.
Diez meses en la luz, redondeando el cielo,
sol muerto, anochecido, sepultado, eclipsado.
Sin pasar por el día se marchitó tu pelo;
atardeció tu carne con el alba en un lado.
El pájaro pregunta por ti, cuerpo al oriente,
carne naciente al alba y al júbilo precisa;
niño que sólo supo reir, tan largamente,
que sólo ciertas flores mueren con tu sonrisa.
Ausente, ausente, ausente como la golondrina,
ave estival que esquiva vivir al pie del hielo:
golondrina que a poco de abrir la pluma fina,
naufraga en las tijeras enemigas del vuelo.
Flor que no fue capaz de endurecer los dientes,
de llegar al más leve signo de la fiereza.
Vida como una hoja de labios incipientes,
hoja que se desliza cuando a sonar empieza.
Los consejos del mar de nada te han valido...
Vengo de dar a un tierno sol una puñalada,
de enterrar un pedazo de pan en el olvido,
de echar sobre unos ojos un puñado de nada.
Verde, rojo, moreno: verde, azul y dorado;
los latentes colores de la vida, los huertos,
el centro de las flores a tus pies destinado,
de oscuros negros tristes, de graves blancos yertos.
Mujer arrinconada: mira que ya es de día.
(¡Ay, ojos sin poniente por siempre en la alborada!)
Pero en tu vientre, pero en tus ojos, mujer mía,
la noche continúa cayendo desolada.
En septiembre del 39 consigue salir de la cárcel y de nuevo intenta el exilio pero sin éxito, vuelve a Orihuela, y allí le denuncian y entra de nuevo a la cárcel. En el verano de 1940 es condenado a muerte: Condenado por intelectual al servicio de la República, por haberse alistado voluntariamente. Sanchez Mazas, Jose María de Cossío y Luis Almarcha, amigos del bando vencedor, le ayudan y consiguen que le conmuten la pena de muerte por 30 años. En 1941 compone Cancionero y Romancero de ausencias:
Cuando paso por tu puerta,
la tarde que viene a herir
con su hermosura desierta
que no acaba de morir.
Tu puerta no tiene casa
ni calle: tiene un camino,
por donde la tarde pasa
como un agua sin destino.
Tu puerta tiene una llave
que para todos rechina.
En la tarde hermosa y grave,
ni una sola golondrina.
Hierbas en tu puerta crecen
de ser tan poco pisada.
Todas las cosas padecen
sobre la tarde abrasada.
La piel de tu puerta, ¿encierra
un lecho que compartir?
La tarde no encuentra tierra
donde ponerse a morir.
Lleno de un siglo de ocasos
de una tarde azul de abierta,
hundo en tu puerta mis pasos
y no sales a tu puerta.
En tu puerta no hay ventana
por donde poderte hablar.
Tarde, hermosura lejana
que nunca pude lograr.
Y la tarde azul corona
tu puerta gris de vacía.
Y la noche se amontona
sin esperanzas de día.
El 28 de febrero dia de todos los andaluces publicare aqui quien es Aureliano para que todos puedan comprobar lo coherente que es
verdad Aureliano????
Publica de paso quien es Jazzman.
El super heroe del futuro
porque toca la trompeta
soplandode con el culo.
Porque Jazzman es el tipo de hombre que ningun padre querria para su hija.
¿Verdad Jazzman?
Si el tiempo que emplea mas de uno en escribir tonterias y en hacer de detective, seguro que serian mas cultos.
Verdad Luihja??
Dedicado a...
De "Vientos del pueblo"
CENICIENTO MUSSOLINI
Ven a Guadalajara, dictador de cadenas,
carcelaria mandíbula de canto:
verás la retiradas miedosa de tu hienas,
verás el apogeo del espanto.
Rumorosa provincia de colmenas,
la patria del panal estremecido,
la dulce Alcarria, amarga como el llanto,
amarga te ha sabido.
Ven y verás, mortífero bandido,
ruedas de tus cañones,
banderas de tu ejército, carne de tus soldados,
huesos de tus legiones,
trajes y corazones destrozados.
Una extensión de muertos humeantes:
muertos que humean ante la colina,
muertos bajo la nieve,
muertos sobre los páramos gigantes,
muertos junto a la encina,
muertos dentro del agua que les llueve.
Sangre que no se mueve
de convertida en hielo.
Vuela sin pluma un ala numerosa,
rojo y audaz, que abarca todo el cielo
y abre a cada italiano la explosión de una fosa.
Un titánico vuelo
de aeroplanos de España
te vence, te tritura,
ansiosa telaraña,
con su majestuosa dentadura.
Ven y verás sobre la gleba oscura
alzarse como un fósforo glorioso,
sobreponerse al hambre, levantarse del barro,
desprenderse del barro con emoción y brío
vívidas esculturas sin reposo,
españoles del bronce más bizarro,
con el cabello blanco de rocío.
Los verás rebelarse contra el frío,
de no beber la boca dilatada,
mas vencida la sed con la sonrisa:
de no dormir extensa la mirada,
y destrozada a tiros la camisa.
Manda plomo y acero
en grandes emisiones combativas,
con esa voluntad de carnicero
digna de que la entierren las más sucias salivas.
Agota las riquezas italianas,
la cantidad preciosa de sus seres,
deja exhaustas sus minas, sin nadie sus ventanas,
desiertos sus arados y mudos sus talleres.
Enviuda y desangra sus mujeres:
nada podrás contra este pueblo mío,
tan sólido y tan alto de cabeza,
que hasta sobre la muerte mueve su poderío,
que hasta del junco saca fortaleza.
Pueblo de Italia, un hombre te destroza:
repudia su dictamen con un gesto infinito.
Sangre unánime viertes que ni roza,
ni da en su corazón de teatro y granito.
Tus muertos callan clamorosamente
y te indican un grito
liberador, valiente.
Dictador de patíbulos, morirás bajo el diente
de tu pueblo y de miles.
Ya tus mismos cañones van contra tus soldados,
y alargan hacia ti su hierro los fusiles
que contra España tienes vomitados.
Tus muertos a escupirnos se levanten:
a escupirnos el alma se levanten los nuestros
de no lograr que nuestros vivos canten
la destrucción de tantos eslabones siniestros.
Dos especies de manos se enfrentan en la vida,
Aureliano, como he visto que ya este hilo no está en la página principal, no está visible, he puesto un enlace en en lateral para así poder seguir con este homenaje.
¿Sabes que Serrat ha editado un nuevo álbum en homenaje a Miguel Hernández?.
Un saludo
El anónimo 50 dice. "Si el tiempo que emplea mas de uno en escribir tonterias y hacer de detective, seguro que seria mas culto.
Verdad Luihja??
Claro que sí Jazzman, claro que sí. Sobre todo tú, que tenias que haber acentuado las palabras "más" y "tonteriás", y además cierras la interrogación con dos signos, lo que es innecesario y la abres sin ninguno, lo que sí es necesario. Pero eso le pasa a cualquiera, a mí me pasa mucho, lo realmente penoso es tú falta de sintaxis en lo que escribes, mira, tenias que haber dicho: "en hacer de detective", lo empleara en educarse, "seguro que..." Así. Pero claro, tú te dedicas a buscarle tres pies al gato de Aureliano, (que no sé que te ha hecho) y con esa preguntita de baba tienes a todo el mundo haciendo de detective, diciendo tonteriás y acordándose por ahí de unas señoras que no tienen nada que ver en la torta, todo el mundo menos tú por supuesto. En fin tú sabrás.
Para tú conocimiento te digo que la sintaxis no es una tia que vaya por la gran via y no encuetre taxis. No. es otra cosa.
La situación de Miguel llega a ser desastrosa, física y psicológicamente, depresivo contrae el tifus y la tuberculosis. Ya viendo el final, se casa por la Iglesia con Josefina con el fin de que su hijo pueda llevar su nombre dignamente. El 28 de marzo de 1942 muere Miguel de su enfermedad.
SENTADO SOBRE LOS MUERTOS
Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos
y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo sostiene.
Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.
Acércate a mi clamor,
pueblo de mi misma leche,
árbol que con tus raíces
encarcelado me tienes,
que aquí estoy yo para amarte
y estoy para defenderte
con la sangre y con la boca
como dos fusiles fieles.
Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza,
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas,
eco de la mala suerte,
y cantar y repetir
a quien escucharme debe
cuanto a penas, cuanto a pobres,
cuanto a tierra se refiere.
Ayer amaneció el pueblo
desnudo y sin qué comer,
y el día de hoy amanece
justamente aborrascado
y sangriento justamente.
En su mano los fusiles
leones quieren volverse:
para acabar con las fieras
que lo han sido tantas veces.
Aunque le faltan las armas,
pueblo de cien mil poderes,
no desfallezcan tus huesos,
castiga a quien te malhiere
mientras que te queden puños,
uñas, saliva, y te queden
corazón, entrañas, tripas,
cosas de varón y dientes.
Bravo como el viento bravo,
leve como el aire leve,
asesina al que asesina,
aborrece al que aborrece
la paz de tu corazón
y el vientre de tus mujeres.
No te hieran por la espalda,
vive cara a cara y muere
con el pecho ante las balas,
ancho como las paredes.
Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mis laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.
Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.
Nueve años más tarde quisieron darle una beca a su hijo, y Josefina no aceptó porque a cambio quisieron que Viento del pueblo no se publicara en España y en América. Y por encima de todo estaba la memoria dignificada de su amado Miguel y de su obra. Posteriormente el régimen lo invisibilizó, escondiéndole de la cultura oficial, y así permaneció hasta la transición.
EL SUDOR
En el mar halla el agua su paraíso ansiado
y el sudor su horizonte, su fragor, su plumaje.
El sudor es un árbol desbordante y salado,
un voraz oleaje.
Llega desde la edad del mundo más remota
a ofrecer a la tierra su copa sacudida,
a sustentar la sed y la sal gota a gota,
a iluminar la vida.
Hijo del movimiento, primo del sol, hermano
de la lágrima, deja rodando por las eras,
del abril al octubre, del invierno al verano,
aúreas enredaderas.
Cuando los campesinos van por la madrugada
a favor de la estera removiendo el reposo,
se visten una blusa silenciosa y dorada
de sudor silencioso.
Vestidura de oro de los trabajadores,
adorno de las manos como de las pupilas.
Por la atmósfera esparce sus fecundos olores
una lluvia de axilas.
El sabor de la tierra se enriquece y madura:
caen los copos del llanto laborioso y oliente,
maná de los varones y de la agricultura,
bebida de mi frente.
Los que no habéis sudado jamás, los que andáis yertos
en el ocio sin brazos, sin música, sin poros,
no usaréis la corona de los poros abiertos
ni el poder de los toros.
Viviréis maloliendo, moriréis apagados:
la encendida hermosura reside en los talones
de los cuerpos que mueven sus miembros trabajados
como constelaciones.
Entregad al trabajo, compañeros, las frentes:
que el sudor, con su espada de sabrosos cristales,
con sus lentos diluvios, os hará transparentes,
venturosos, iguales.
De "Mi Hermano juan"
Extracto.
Mira Manué, escuchamé niño.
El cabo del azaón, o el de la pala
o la espiocha, que tos son iguales,
siempre que sea un palo
pinchao en un hierro
tos son iguales de nocivos
y surten el mismo efecto.
Te decia del cabo del azaón.
Mira niño, el cabo del azaón
te va doblegando poquito a poco
y cuando te quieres dar cuenta
ya no te puedes poner de pie
ni levantar la cabeza.
Y el color, ese color oscuro,
ese color de los esclavos
que el sol te va pintando en la piel,
se te va introduciendo en los poros
junto con el polvo de la tierra,
y de tanto cavar la tierra,
de tanto mover la tiera,
de tanto oradar la tierra
y mirar la tierra,
la tierra y la oscuridad
te va penetrando el poro poco a poco,
y tú boca y tús ojos se llenan de tierra,
tú lengua de tierra,
tú corazón de tierra
y tú cerebro de tierra.
Entonces to tú ser se vuelve de tierra,
y la oscuridad y la tierra
que ciegan tus ojos
no te dejan ver la luz,
te niegan la luz,
y tu niegas la luz
y la luz te niega.
De esta manera la oscuridad te invade
y te envuelve para siempre.
CANCIÓN DEL ESPOSO SOLDADO
He poblado tu vientre de amor y sementera,
he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero sobre el surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.
Morena de altas torres, alta luz y ojos altos,
esposa de mi piel, gran trago de mi vida,
tus pechos locos crecen hacia mí dando saltos
de cierva concebida.
Ya me parece que eres un cristal delicado,
temo que te rompas al más leve tropiezo,
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado
fuera como el cerezo.
Espejo de mi carne, sustento de mis alas,
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo.
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas,
ansiado por el plomo.
Sobre los ataúdes feroces en acecho,
sobre los mismo muertos sin remedio y sin fosa
te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho
hasta en el polvo, esposa.
Cuando junto a los campos de combate te piensa
mi frente que no enfría ni aplaca tu figura,
te acercas hacia mí como una boca inmensa
de hambrienta dentadura.
Escríbeme a la lucha, siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo,
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.
Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado,
envuelto en un clamor de victoria y guitarras,
y dejaré a tu puerta mi vida de soldado
sin colmillos ni garras.
Es preciso matar para seguir viviendo.
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano,
y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo
cosida por tu mano.
Tus piernas implacables al parto van derecho,
y tu implacable boca de labios indomables,
y ante mi soledad de explosiones y brechas
recorres un camino de besos implacables.
Para el hijo será la paz que estoy forjando.
Y al fin en un océano de irremediables huesos
tu corazón y el mío naufragarán, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos.
AL SOLDADO INTERNACIONAL CAÍDO EN ESPAÑA
Si hay hombres que contienen un alma sin fronteras,
una esparcida frente de mundiales cabellos,
cubierta de horizontes, barcos y cordilleras,
con arena y con nieve, tú eres uno de aquellos.
Las patrias te llamaron con todas sus banderas,
que tu aliento llenara de movimientos bellos.
Quisiste apaciguar la sed de las panteras,
y flameaste henchido contra sus atropellos.
Con un sabor a todos los soles y los mares,
España te recoge porque en ella realices
tu majestad de árbol que abarca un continente.
A través de tus huesos irán los olivares
desplegando en la tierra sus más férreas raíces,
abrazando a los hombres universal, fielmente.
LLAMO A LA JUVENTUD
Los quince y los dieciocho,
los dieciocho y los veinte...
Me voy a cumplir los años
al fuego que me requiere,
y si resuena mi hora
antes de los doce meses,
los cumpliré bajo tierra.
Yo trato que de mí queden
una memoria de sol
y un sonido de valiente.
Si cada boca de España,
de su juventud, pusiese
estas palabras, mordiéndolas,
en lo mejor de sus dientes:
si la juventud de España,
de un impulso solo y verde,
alzara su gallardía,
sus músculos extendiese
contra los desenfrenados
que apropiarse España quieren,
sería el mar arrojando
a la arena muda siempre
varios caballos de estiércol
de sus pueblos transparentes,
con un brazo inacabable
de perpetua espuma fuerte.
Si el Cid volviera a clavar
aquellos huesos que aún hieren
el polvo y el pensamiento,
aquel cerro de su frente,
aquel trueno de su alma
y aquella espada indeleble,
sin rival, sobre su sombra
de entrelazados laureles:
al mirar lo que de España
los alemanes pretenden,
los italianos procuran,
los moros, los portugueses,
que han grabado en nuestro cielo
constelaciones crueles
de crímenes empapados
en una sangre inocente,
subiera en su airado potro
y en su cólera celeste
a derribar trimotores
como quien derriba mieses.
Bajo una zarpa de lluvia,
y un racimo de relente,
y un ejército de sol,
campan los cuerpos rebeldes
de los españoles dignos
que al yugo no se someten,
y la claridad los sigue,
y los robles los refieren.
Entre graves camilleros
hay heridos que se mueren
con el rostro rodeado
de tan diáfanos ponientes,
que son auroras sembradas
alrededor de sus sienes.
Parecen plata dormida
y oro en reposo parecen.
Llegaron a las trincheras
y dijeron firmemente:
¡Aquí echaremos raíces
antes que nadie nos eche!
Y la muerte se sintió
orgullosa de tenerles.
Pero en los negros rincones,
en los más negros, se tienden
a llorar por los caídos
madres que les dieron leche,
hermanas que los lavaron,
novias que han sido de nieve
y que se han vuelto de luto
y que se han vuelto de fiebre;
desconcertadas viudas,
desparramadas mujeres,
cartas y fotografías
que los expresan fielmente,
donde los ojos se rompen
de tanto ver y no verles,
de tanta lágrima muda,
de tanta hermosura ausente.
Juventud solar de España:
que pase el tiempo y se quede
con un murmullo de huesos
heroicos en su corriente.
Echa tus huesos al campo,
echar las fuerzas que tienes
a las cordilleras foscas
y al olivo del aceite.
Reluce por los collados,
y apaga la mala gente,
y atrévete con el plomo,
y el hombro y la pierna extiende.
Sangre que no se desborda,
juventud que no se atreve,
ni es sangre, ni es juventud,
ni relucen, ni florecen.
Cuerpos que nacen vencidos,
vencidos y grises mueren:
vienen con la edad de un siglo,
y son viejos cuando vienen.
La juventud siempre empuja
la juventud siempre vence,
y la salvación de España
de su juventud depende.
La muerte junto al fusil,
antes que se nos destierre,
antes que se nos escupa,
antes que se nos afrente
y antes que entre las cenizas
que de nuestro pueblo queden,
arrastrados sin remedio
gritemos amargamente:
¡Ay España de mi vida,
ay España de mi muerte!
JORNALEROS
Jornaleros que habéis cobrado en plomo
sufrimientos, trabajos y dineros.
Cuerpos de sometido y alto lomo:
jornaleros.
Españoles que España habéis ganado
labrándola entre lluvias y entre soles.
Rabadanes del hambre y el arado:
españoles.
Esta España que, nunca satisfecha
de malograr la flor de la cizaña,
de una cosecha pasa a otra cosecha:
esta España.
Poderoso homenaje a las encinas,
homenaje del toro y el coloso,
homenaje de páramos y minas
poderoso.
Esta España que habéis amamantado
con sudores y empujes de montaña,
codician los que nunca han cultivado
esta España.
¿Dejaremos llevar cobardemente
riquezas que han forjado nuestros remos?
¿Campos que ha humedecido nuestra frente
dejaremos?
Adelanta, español, una tormenta
de martillos y hoces: ruge y canta.
Tu porvenir, tu orgullo, tu herramienta
adelanta.
Los verdugos, ejemplo de tiranos,
Hitler y Mussolini labran yugos.
Sumid en un retrete de gusanos
los verdugos.
Ellos, ellos nos traen una cadena
de cárceles, miserias y atropellos.
¿Quién España destruye y desordena?
¡Ellos!¡Ellos!
Fuera, fuera, ladrones de naciones,
guardianes de la cúpula banquera,
cluecas del capital y sus doblones:
¡fuera, fuera!
Arrojados seréis como basura
de todas partes y de todos lados.
No habrá para vosotros sepultura,
arrojados.
La saliva será vuestra mortaja,
vuestro final la bota vengativa,
y sólo os dará sombra, paz y caja
la saliva.
Jornaleros: España, loma a loma,
es de gañanes, pobres y braceros.
¡No permitáis que el rico se la coma,
jornaleros!
Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!
Pablo Neruda
Honrarías la muerte de Miguel Hernández si no le homenajeases. Ese papel no es el tuyo.
LLEGASTE a mí directamente del Levante. Me traías, pastor de cabras, tu inocencia arrugada,
la escolástica de viejas páginas, un olor
a Fray Luis, a azahares, al estiércol quemado
sobre los montes, y en tu máscara
la aspereza cereal de la avena segada
y una miel que medía la tierra con tus ojos.
También el ruiseñor en tu boca traías.
Un ruiseñor manchado de naranjas, un hilo
de incorruptible canto, de fuerza deshojada.
Ay, muchacho, en la luz sobrevino la pólvora
y tú, con ruiseñor y con fusil, andando
bajo la luna y bajo el sol de la batalla.
Ya sabes, hijo mío, cuánto no pude hacer, ya sabes
que para mí, de toda la poesía, tú eras el fuego
azul.
Hoy sobre la tierra pongo mi rostro y te escucho,
te escucho, sangre, música, panal agonizante.
No he visto deslumbradora raza como la tuya,
ni raíces tan duras, ni manos de soldado,
ni he visto nada vivo como tu corazón
quemándose en la púrpura de mi propia bandera.
Joven eterno, vives, comunero de antaño,
inundado por gérmenes de trigo y primavera,
arrugado y oscuro como el metal innato,
esperando el minuto que eleve tu armadura.
No estoy solo desde que has muerto. Estoy con los que
te buscan.
Estoy con los que un día llegarán a vengarte.
Tú reconocerás mis pasos entre aquellos
que se despeñarán sobre el pecho de España
aplastando a Caín para que nos devuelva
los rostros enterrados.
Que sepan los que te mataron que pagarán con sangre.
Que sepan los que te dieron tormento que me verán
un día.
Que sepan los malditos que hoy incluyen tu nombre
en sus libros, los Dámasos, los Gerardos, los hijos
de perra, silenciosos cómplices del verdugo,
que no será borrado tu martirio, y tu muerte
caerá sobre toda su luna de cobardes.
Y a los que te negaron en su laurel podrido,
en tierra americana, el espacio que cubres
con tu fluvial corona de rayo desangrado,
déjame darles yo el desdeñoso olvido
porque a mí me quisieron mutilar con tu ausencia.
Miguel, lejos de la prisión de Osuna, lejos
de la crueldad, Mao Tse-tung dirige
tu poesía despedazada en el combate
hacia nuestra victoria.
Y Praga rumorosa
construyendo la dulce colmena que cantaste,
Hungría verde limpia sus graneros
y baila junto al río que despertó del sueño.
Y de Varsovia sube la sirena desnuda
que edifica mostrando su cristalina espada.
Y más allá la tierra se agiganta,
la tierra
que visitó tu canto, y el acero
que defendió tu patria están seguros,
acrecentados sobre la firmeza
de Stalin y sus hijos.
Ya se acerca
la luz a tu morada.
Miguel de España, estrella
de tierras arrasadas, no te olvido, hijo mío,
no te olvido, hijo mío!
Pero aprendí la vida
con tu muerte: mis ojos se velaron apenas,
y encontré en mí no el llanto,
sino las armas
inexorables!
· Espéralas! Espérame!
A Miguel Hernández, asesinado en los presidios de España. Pablo Neruda.
Quien co## eres tu anónimo 72 para decir quien tiene que homenajear a quién y quién no. Es curioso observar la "magnanimidad", la tolerancia y el respeto de estos hijitos de Stalin y Beria. Miguel Hernández luchó contra la injusticia, el hambre y tenía siempre sed de libertad. Era abierto, comprometido y tolerante con el contrario. Su mejor amigo, su compañero del alma, compañero, era de la ultraderecha católica y agraria. Aprended y comprended, y conoced al personaje. Hombre bueno, tolerante y amigo de sus amigos. Y no seáis más papistas que el papa para daros golpecitos en el pecho de "puros y limpios".
Igual que tú mejor amigo político es Francis Martín Carrellán. El cuál, te obliga por pactos políticos a no votar a favor de los represaliados del franquismo.
Más tienen en común los 200 represaliados Bollulleros con Miguel Hernández que tú, yo y la que habre este tema para homenajearlo.
VIVA LA REPÚBLICA.
No estoy solo desde que has muerto. Estoy con los que
te buscan.
Estoy con los que un día llegarán a vengarte.
Tú reconocerás mis pasos entre aquellos
que se despeñarán sobre el pecho de España
aplastando a Caín para que nos devuelva
los rostros enterrados.
LAS MANOS
Brotan del corazón, irrumpen por los brazos,
saltan, y desembocan sobre la luz herida
a golpes, a zarpazos.
La mano es la herramienta del alma, su mensaje,
y el cuerpo tiene en ella su rama combatiente.
Alzad, moved las manos en un gran oleaje,
hombres de mi simiente.
Ante la aurora veo surgir las manos puras
de los trabajadores terrestres y marinos,
como una primavera de alegres dentaduras,
de dedos matutinos.
Endurecidamente pobladas de sudores,
retumbantes las venas desde las uñas rotas,
constelan los espacios de andamios y clamores,
relámpagos y gotas.
Conducen herrerías, azadas y telares,
muerden metales, montes, raptan hachas, encinas,
y construyen, si quieren, hasta en los mismos mares
fábricas, pueblos, minas.
Estas sonoras manos oscuras y lucientes
las reviste una piel de invencible corteza,
y son inagotables y generosas fuentes
de vida y de riqueza.
Como si con los astros el polvo peleara,
como si los planetas lucharan con gusanos,
la especie de las manos trabajadora y clara
lucha con otras manos.
Feroces y reunidas en un bando sangriento,
avanzan al hundirse los cielos vespertinos
unas manos de hueso lívido y avariento,
paisaje de asesinos.
No han mudado: no cantan. Sus dedos vagan roncos,
mudamente aletean, se ciernen, se propagan.
Ni tejieron la pana, ni mecieron los troncos,
y blandas de ocio vagan.
Empuñan crucifijos y acaparan tesoros
que a nadie corresponden sino a quien los labora,
y sus mudos crepúsculos absorben los sonoros
caudales de la aurora.
Orgullo de puñales, arma de bombardeos
con un cáliz, un crimen y un muerto en cada uña:
ejecutoras pálidas de los negros deseos
que la avaricia empuña.
¿Quién lavará estas manos fangosas que se extienden
al agua y la deshonran, enrojecen y estragan?
Nadie lavará manos que en el puñal se encienden
y en el amor se apagan.
Las laboriosas manos de los trabajadores
caerán sobre vosotras con dientes y cuchillas.
Y las verán cortadas tantos explotadores
en sus mismas rodillas.
Muy propio de la época staliana, de Mao, del régimen norcoreano, del pensamiento único y verdadero, de la intolerancia dictatorial, en definitiva de satrapias es la actitud del anónimo 72 y muchos números anteriores al apropiarse, de forma exclusiva de la poesía de MH y de su figura. “Los únicos que pueden rendir homenaje somos los de la izquierda caviar, los de la mesa de camilla” le falta decir al reiterativo anónimo, aquellos que, seguro, saben un poco más de MH gracias a la contribución que ha hecho Aureliano en este foro y a los pósteres que cubren los desnudos ventanales de la fría sede iliplense que han hecho que acudan a Wikipedia. Todo sea por culturizar a los clones.
Saludos
Como considero que tratar a personas de stalinistas se trata de un insulto hoy en día*; debido a la terrible actitud de Stalin con su pueblo. El "insulto" es la estrategia que utiliza una persona que no tiene argumentos para defender su idea. Es un síntoma de debilidad (en este caso argumental).
Yo hago constantemente alusión a la figura de Miguel Hernández como comunista, represaliado político y de paso, os recuerdo que tan tú como tu colectivo, no han votado a favor del homenaje a los represalados del franquismo en Bollullos.
Es fácil.
Por la calle Lepanto se estará más calentito, como hay barra a la gente se le calentará la boca y dice lo que no debe.
* Anterior al mandato de Stalin e la URSS no existiría esta expresión.
La actitu de Stalin con su pueblo es la misma que tú tienes, sólo que tú, no tienes autoridad para llevar a cabo lo que él hacia, pero ganas, lo que se dice ganas no te faltan, de ahí que el adjetivo de Stalinista te venga como anillo al dedo.
Dices que el insulto es la estrategia que utiliza el que no tiene argumentos. Eso es lo que tú vienes haciendo desde que se abrió este hilo, y eres tan pegajoso y derramas tanta mala leche que a pesar de que todo el mundo trata de ignorarte a veces no hay mas remedio que contestaarte.
No me extraña que te hayan expulsado de todos los partidos donde has militado, porque eres insoportable y donde quiera que te metes siempre estas dando la nota intentando dinamitar y reventar lo que otros han levantado.
Mira este hilo de arriba a bajo y veras que el primer comentario es el tuyo descalificando al que lo abre, a partir de ahí la palabra mas amable que empleas es farsante u otra similar. Pero lo grave es que a tí lo que te digan te da igual, no te duele porque a tí te han dicho ya de todo y crees que a todos los demás les pasa lo mismo, eres como los que maltratan porque antes han sido maltratados, o sea que, o bien tienes una psicopatia grave o eres la maxima autoridad entre los hijos de buda.
Bocas de ira,
ojos de acecho.
Perros aullando,
perros y perros.
Todo baldio.
Todo reseco.
Cuerpos y campos,
cuerpos y cuerpos.
¡Que mal camino,
que ceniciento!
¡Corazón tuyo,
fertil y tierno!
Y eso staliano te hace más comunista o más borreguista.¿quieres decir que hace uno, cinco o diez años stalinista era un elogio? te das cuen..como eres……..borreguista?...Memoria histórica…cuando lo digan actúo yo, dirías tu. Sí que no tengo argumentos y tu tienes todos los "mentos" que quieras, fíjate que tienes todos los argumentos que ahora creo más firmemente que eres un badulaque al poner en asterisco esa frase lapidaria:
"Como considero que tratar a personas de stalinistas se trata de un insulto hoy en día*;
* Anterior al mandato de Stalin en la URSS no existiría esta expresión.
NI anterior a Zapatero había zapateristas, ni anterior a Trosky había troskistas.....
Estoy tan débil que ni te veo...pero te doy un consejo no digas eso de stalin a tus compas ni al hacedor, te espera el archipiélago boyal.
Saludos
PRIMERO DE MAYO DE 1937
No sé qué sepultada artillería
dispara desde abajo los claveles,
ni qué caballería
cruza tronando y hace que huelan los laureles.
Sementales corceles,
toros emocionados,
como una fundición de bronce y hierro,
surgen tras una crin de todos lados,
tras un rendido y pálido cencerro.
Mayo los animales pone airados:
la guerra más se aíra,
y detrás de las armas los arados
braman, hierven las flores, el sol gira.
Hasta el cadáver secular delira.
Los trabajos de mayo:
escala su cenit la agricultura.
Aparece la hoz igual que un rayo
inacabable en una mano oscura.
A pesar de la guerra delirante,
no amordazan los picos sus canciones,
y el rosal da su olor emocionante
porque el rosal no teme a los cañones.
Mayo es hoy más colérico y potente:
lo alimenta la sangre derramada,
la juventud que convirtió en torrente
su ejecución de lumbre entrelazada.
Deseo a España un mayo ejecutivo,
vestido con la enterna plenitud de la era.
El primer árbol es su abierto olivo
y no va a ser su sangre la postrera.
La España que hoy no se ara, se arará toda entera.
SONREÍDME
Vengo muy satisfecho de librarme
de la serpiente de las múltiples cúpulas,
la serpiente escamada de casullas y cálices:
su cola puso acíbar en mi boca, sus anillos verdugos
reprimieron y malaventuraron la nudosa sangre de mi corazón.
Vengo muy dolorido de aquel infierno de incensarios locos, de aquella boba gloria: sonreídme./
Sonreídme, que voy
a donde estáis vosotros los de siempre,
los que cubrís de espigas y racimos la boca del que nos escupe,
los que conmigo en surcos, andamios, fraguas, hornos,
os arrancáis la corona del sudor a diario.
Me libré de los templos: sonreídme,
donde me consumía con tristeza de lámpara
encerrado en el poco aire de los sagrarios.
Salté al monte de donde procedo,
a las viñas donde halla tanta hermana mi sangre,
a vuestra compañía de relativo barro.
Agrupo mi hambre, mis penas y estas cicatrices
que llevo de tratar piedras y hachas
a vuestras hambres, vuestras penas y vuestra herrada carne,
porque para calmar nuestra desesperación de toros castigados
habremos de agruparnos oceánicamente.
Nubes tempestuosas de herramientas
para un cielo de manos vengativas
no es preciso. Ya relampaguean
las hachas y las hoces con su metal crispado,
ya truenan los martillos y los mazos
sobre los pensamientos de los que nos han hecho
burros de carga y bueyes de labor.
Salta el capitalista de su cochino lujo,
huyen los arzobispos de sus mitras obscenas,
los notarios y los registradores de la propiedad
caen aplastados bajo furiosos protocolos,
los curas se deciden a ser hombres
y abierta ya la jaula donde actúa de león
queda el oro en la más espantosa miseria.
En vuestros puños quiero ver rayos contrayéndose,
quiero ver a la cólera tirándoos de las cejas,
la cólera me nubla todas las cosas dentro del corazón
sintiendo el martillazo del hambre en el ombligo,
viendo a mi hermana helarse mientras lava la ropa,
viendo a mi madre siempre en ayuno forzoso,
viéndonos en este estado capaz de impacientar
a los mismos corderos que jamás se impacientan.
Habrá que ver la tierra estercolada
con las injustas sangres,
habrá que ver la media vuelta fiera de la hoz ajustándose a las nucas,
habrá que verlo todo notablemente impasibles,
habrá que hacerlo todo sufriendo un poco menos de lo que ahora sufrimos bajo el hambre,
que nos hace alargar las inocentes manos animales
hacia el robo y el crimen salvadores.
"IU y Esquerra Unida piden anular la sentencia a muerte de Miguel Hernández"
Os dejo el enlace de la noticia:
http://www.tercerainformacion.es/spip.php?article14023
si esa sentencia hubiera que anularla en el pleno de Bollullos los concejales transfugas votarian en contra como ya han demostrado
84, das asco.
ASCENSIÓN DE LA ESCOBA
Coronad a la escoba de laurel, mirto, rosa.
Es el héroe entre aquellos que afrontan la basura.
Para librar el polvo sin vuelo cada cosa
bajó, porque era palma y azul, desde la altura.
Su ardor de espada joven y alegre no reposa.
Delgada de ansiedad, pureza, sol, bravura,
azucena que barre sobre la misma fosa,
es cada vez más alta, más cálida, más pura.
Nunca: la escoba nunca será crucificada,
porque la juventud propaga su esqueleto
que es una sola flauta muda, pero sonora.
Es una sola lengua sublime y acordada.
Y ante su aliento raudo se ausenta el polvo quieto.
Y asciende una palmera, columna hacia la aurora.
yo doy asco o los concejales que votaron en contra por un puñado de dolares??????
Tu, das asco, tú, 84.
Os dejo algunos enlaces de artículos sobre MH.
http://www.tercerainformacion.es/spip.php?article14078
http://agrupacionjuliangrimau.blogspot.com/2010/01/felipe-alcaraz-resulta-que-el-poeta.html
yo????
o paco diaz, la caballita, julio, sergio y el de agricultura votando lo mismo que la derecha con el brazo levantado y apuntando al sol????
Para escuchar "Llegó con tres heridas" interpretada por varios autores.
No os la perdáis.
http://www.youtube.com/watch?v=HRCKs93CAhM&feature=related
Tú das asco, tú.
CANCION DEL ESPOSO SOLDADO
He poblado tu vientre de amor y sementera,
he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero sobre el surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.
Morena de altas torres, alta luz y ojos altos,
esposa de, mi piel, gran trago de mi vida,
tus pechos locos crecen hacia mi dando saltos
de cierva concebida.
Ya me parece que eres un cristal delicado,
temo que te me rompas al más leve tropiezo,
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado
fuera como el cerezo.
Espejo de mi carne, sustento de mis alas,
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo.
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas,
ansiado por el plomo.
Sobre los ataúdes feroces en acecho,
sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa
te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho
hasta en el polvo, esposa.
Cuando junto a los campos de combate te piensa
mi frente que no enfría ni aplaca tu figura,
te acercas hacia mi como una boca inmensa
de hambrienta dentadura.
Escríbeme a la lucha siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo.
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.
Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado,
envuelto en un clamor de victoria y guitarras,
y dejaré a tu puerta mi vida de soldado
sin colmillos ni garras. ,
Es preciso matar para seguir viviendo.
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano.
Y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo
cosida por tu mano.
Tus piernas implacables al parto van derechas,
y tu implacable boca de labios indomables,
y ante mi soledad de explosiones y brechas,
recorres un camino de besos implacables.
Para el hijo será la paz que estoy forjando.
Y al fin en un océano de irremediables huesos
tu corazón y el mío naufragarán, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos.
JURAMENTO DE LA ALEGRÍA
Sobre la roja España blanca y roja,
blanca y fosforescente,
una historia de polvo se deshoja,
irrumpe un sol unánime, batiente.
Es un pleno de abriles,
una primaveral caballería,
que inunda de galopes los perfiles
de España: es el ejército del sol, de la alegría.
Desaparece la tristeza, el día
devorador, el marchitado tallo,
cuando, avasalladora llamarada,
galopa la alegría de un caballo
igual que una bandera desbocada.
A su paso se paran los relojes,
las abejas, los niños se alborotan,
los vientres son más fértiles, más profusas las trojes,
saltan las piedras, los lagartos trotan.
Se hacen las carreteras de diamantes,
el horizonte los perturban mieses
y otras visiones relampagueantes,
y se sienten felices los cipreses.
Avanza la alegría derrumbando montañas
y las bocas avanzan como escudos.
Se levanta la risa, se caen las telarañas
ante el chorro potente de los dientes desnudos.
La alegría es un huerto del corazón con mares
que a los hombres invaden de rugidos,
que a las mujeres muerden de collares
y a la piel de relámpagos transidos.
Alegraos por fin los carcomidos,
los desplomados bajo la tristeza:
salid de los vivientes ataúdes,
sacad de entre las piernas la cabeza,
caed en la alegría como grandes taludes.
Alegres animales,
la cabra, el gamo, el potro, las yeguadas,
se desposan delante de los hombres contentos.
Y paren las mujeres lanzando carcajadas,
desplegando en su carne firmamentos.
Todo son jubilosos juramentos.
Cigarras, viñas, gallos incendiados,
los árboles del sur: naranjos y nopales,
higueras y palmeras y granados,
y encima el mediodía curtiendo cereales.
Se despedaza el agua en los zarzales:
las lágrimas no arrasan,
no duelen las espinas ni las flechas.
Y se grita ¡Salud! a todos los que pasan
con la boca anegada de cosechas.
Tiene el mundo otra cara. Se acerca lo remoto
en una muchedumbre de bocas y de brazos.
Se ve la muerte como un mueble roto,
como una blanca silla hecha pedazos.
Salí del llanto, me encontré en España,
en una plaza de hombres de fuego imperativo.
Supe que la tristeza corrompe, enturbia, daña ...
Me alegré seriamente lo mismo que el olivo.
YO NO QUIERO MÁS LUZ QUE TU CUERPO ANTE EL MÍO
Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta, transparencia redonda.
Limpidez cuya extraña, como el fondo del río,
con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda..
¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,
corazón de alborada, carnación matutina?
Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.
Tu sangre es la mañana que jamás se termina.
No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso.
Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.
La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.
Tu insondable mirada nunca gira al poniente.
Claridad sin posible declinar. Suma esencia
del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.
Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia
acercando los astros más lejanos de lumbre.
Claro cuerpo moreno de calor fecundante.
Hierba negra el origen; hierba negra las sienes.
Trago negro los ojos, la mirada distante.
Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes.
Yo no quiero más luz que tu sombra dorada
donde brotan anillos de una hierba sombría.
En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,
para siempre es de noche: para siempre es de día.
ASOCIACIÓN PARA LA RECUPERACIÓN DE LA MEMORIA HISTÓRICA DE BOLLULLOS PAR DEL CONDADO
Estimada/o ciudadana/o y Agrupaciones locales: a las 19:30 horas.
Por la presente quedas invitado a la celebración del 79º aniversario de la proclamación de la II República Española, que celebraremos el próximo miércoles 14 de abril en las inmediaciones del Parque Ramos Mantis.
Esperando tu asistencia, recibe un cordial saludo.
Bollullos par del Condado, 6 de abril de 2010
Un carnívoro cuchillo
de ala dulce y homicida
sostiene un vuelo y un brillo
alrededor de mi vida.
Rayo de metal crispado
fulgentemente caído,
picotea mi costado
y hace en él un triste nido.
Mi sien, florido balcón
de mis edades tempranas,
negra está, y mi corazón,
y mi corazón con canas.
Tal es la mala virtud
del rayo que me rodea,
que voy a mi juventud
como la luna a mi aldea.
Recojo con las pestañas
sal del alma y sal del ojo
y flores de telarañas
de mis tristezas recojo.
¿A dónde iré que no vaya
mi perdición a buscar?
Tu destino es de la playa
y mi vocación del mar.
Descansar de esta labor
de huracán, amor o infierno
no es posible, y el dolor
me hará a mi pesar eterno.
Pero al fin podré vencerte,
ave y rayo secular,
corazón, que de la muerte
nadie ha de hacerme dudar.
Sigue, pues, sigue cuchillo,
volando, hiriendo. Algún día
se pondrá el tiempo amarillo
sobre mi fotografía.
EL HERIDO
Para el muro de un hospital de sangre.
I
Por los campos luchados se extienden los heridos.
Y de aquella extensión de cuerpos luchadores
salta un trigal de chorros calientes, extendidos
en roncos surtidores.
La sangre llueve siempre boca arriba, hacia el cielo.
Y las heridas sueñan, igual que caracolas,
cuando hay en las heridas celeridad de vuelo,
esencia de las olas
La sangre huele a mar, sabe a mar y a bodega.
La bodega del mar, del vino bravo, estalla
allí donde el herido palpitante se anega,
y florece y se halla.
Herido estoy, miradme: necesito más vidas.
La que contengo es poca para el gran cometido
de sangre que quisiera perder por las heridas.
Decid quién no fue herido.
Mi vida es una herida de juventud dichosa.
¡Ay de quien no está herido, de quien jamás se siente
herido por la vida, ni en la vida reposa
herido alegremente!
Si hasta a los hospitales se va con alegría,
se convierten en huertos de heridas entreabiertas,
de adelfos florecidos ante la cirugía
de ensangrentadas puertas.
II
Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada,
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.
Aureliano como anda tu familiar enchufado en el ayuntamiento???
contento no????
a que si Aureliano????
aureliano,las poesias son maravillosas,enhorabuena,y no eches cuenta a ese/a (mas bien esa) que cada vez que escribe es para lo mismo,que poca preparacion y que poca mente pues cada vez que escribe siempre salta con lo mismo,vaya obsesion,la valeriana es muy buena para calmar animos y si no los dulces tambien hacen efecto.
Venga Aureliano
con lo que te gusta meterte en todos los charcos y de esto nunca hablas
verdad Aureliano????
por la boca muere el pez y si es besugo mucho mas
pero el prenda nunca habla del tema
puede ser que yo tenga razon y por aqui os de igual porque es uno de los vuestros
verdad Aureliano???
El que calla otorga y el pobre maestro Aureliano tiene estaría mejor callado, al igual que la señora que presume mucho de honradez en los mítines, pero la honradez para los demás no para la familia.
A-103, das asco.
LOS COBARDES
Hombres veo que de hombres
sólo tienen, sólo gastan
el parecer y el cigarro,
el pantalón y la barba.
En el corazón son liebres,
gallinas en las entrañas,
galgos de rápido vientre,
que en épocas de paz ladran
y en épocas de cañones
desaparecen del mapa.
Estos hombres, estas liebres,
comisarios de la alarma,
cuando escuchan a cien leguas
el estruendo de las balas,
con singular heroísmo
a la carrera se lanzan,
se les alborota el ano,
el pelo se les espanta.
Valientemente se esconden,
gallardamente se escapan
del campo de los peligros
estas fugitivas cacas,
que me duelen hace tiempo
en los cojones del alma.
¿Dónde iréis que no vayáis
a la muerte, liebres pálidas,
podencos de poca fe
y de demasiadas patas?
¿No os avergüenza mirar
en tanto lugar de España
a tanta mujer serena
bajo tantas amenazas?
Un tiro por cada diente
vuestra existencia reclama,
cobardes de piel cobarde
y de corazón de caña.
Tembláis como poseídos
de todo un siglo de escarcha
y vais del sol a la sombra
llenos de desconfianza.
Halláis los sótanos poco
defendidos por las casas.
Vuestro miedo exige al mundo
batallones de murallas,
barreras de plomo a orillas
de precipicios y zanjas
para vuestra pobre vida,
mezquina de sangre y ansias.
No os basta estar defendidos
por lluvias de sangre hidalga,
que no cesa de caer,
generosamente cálida,
un día tras otro día
a la gleba castellana.
No sentís el llamamiento
de las vidas derramadas.
Para salvar vuestra piel
las madrigueras no os bastan,
no os bastan los agujeros,
ni los retretes, ni nada.
Huís y huís, dando al pueblo,
mientras bebéis la distancia,
motivos para mataros
por las corridas espaldas.
Solos se quedan los hombres
al calor de las batallas,
y vosotros, lejos de ellas,
queréis ocultar la infamia,
pero el color de cobardes
no se os irá de la cara.
Ocupad los tristes puestos
de la triste telaraña.
Sustituid a la escoba,
y barred con vuestras nalgas
la mierda que vais dejando
donde colocáis la planta.
Miguel Hernández
ZZZsssZZZpppZZZZssss no se mucho de poesia, la verdad, nuestro pobre vocabulario tenemos tres letras z, s y p, no da para mucho juego y de ahí que sean tan largas nuestras palabras y por eso nos entendemos más por gestos y por el lenguaje electromagnético. ASi y todo a esta mosca le da la impresión que la última poesia mandada por Aureliano va dirigida al A-101=102=103= ?????????
ZZZsssZZZpppZZZsss volare, cantereee y al clon anterior cagareeeee
La mosca
Te tendré que matar de nuevo.
Te maté tantas veces, en Casablanca, en Lima,
en Cristianía,
en Montparnasse, en una estancia del partido de Lobos,
en el burdel, en la cocina, sobre un peine,
en la oficina, en esta almohada
te tendré que matar de nuevo,
yo, con mi única vida.
Julio Cortázar.
ZZZsssZZZpppZZZsss ondia aureliano si lo se no digo nada. Que poesia mas violenta para con los de mi especie...
ZsZpZs volare despacito
No te preocupes mosquita, no hay peligro, el humano que escribio eso ya está muerto.
LAS MANOS
Brotan del corazón, irrumpen por los brazos,
saltan, y desembocan sobre la luz herida
a golpes, a zarpazos.
La mano es la herramienta del alma, su mensaje,
y el cuerpo tiene en ella su rama combatiente.
Alzad, moved las manos en un gran oleaje,
hombres de mi simiente.
Ante la aurora veo surgir las manos puras
de los trabajadores terrestres y marinos,
como una primavera de alegres dentaduras,
de dedos matutinos.
Endurecidamente pobladas de sudores,
retumbantes las venas desde las uñas rotas,
constelan los espacios de andamios y clamores,
relámpagos y gotas.
Conducen herrerías, azadas y telares,
muerden metales, montes, raptan hachas, encinas,
y construyen, si quieren, hasta en los mismos mares
fábricas, pueblos, minas.
Estas sonoras manos oscuras y lucientes
las reviste una piel de invencible corteza,
y son inagotables y generosas fuentes
de vida y de riqueza.
Como si con los astros el polvo peleara,
como si los planetas lucharan con gusanos,
la especie de las manos trabajadora y clara
lucha con otras manos.
Feroces y reunidas en un bando sangriento,
avanzan al hundirse los cielos vespertinos
unas manos de hueso lívido y avariento,
paisaje de asesinos.
No han mudado: no cantan. Sus dedos vagan roncos,
mudamente aletean, se ciernen, se propagan.
Ni tejieron la pana, ni mecieron los troncos,
y blandas de ocio vagan.
Empuñan crucifijos y acaparan tesoros
que a nadie corresponden sino a quien los labora,
y sus mudos crepúsculos absorben los sonoros
caudales de la aurora.
Orgullo de puñales, arma de bombardeos
con un cáliz, un crimen y un muerto en cada uña:
ejecutoras pálidas de los negros deseos
que la avaricia empuña.
¿Quién lavará estas manos fangosas que se extienden
al agua y la deshonran, enrojecen y estragan?
Nadie lavará manos que en el puñal se encienden
y en el amor se apagan.
Las laboriosas manos de los trabajadores
caerán sobre vosotras con dientes y cuchillas.
Y las verán cortadas tantos explotadores
en sus mismas rodillas.
Soneto final (El rayo que no cesa)
Por desplumar arcángeles glaciales,
la nevada lilial de esbeltos dientes
es condenada al llanto de las fuentes
y al desconsuelo de los manantiales.
Por difundir su alma en los metales,
por dar el fuego al hierro sus orientes,
al dolor de los yunques inclementes
lo arrastran los herreros torrenciales.
Al doloroso trato de la espina,
al fatal desaliento de la rosa
y a la acción corrosiva de la muerte
arrojado me veo, y tanta ruina
no es por otra desgracia ni por otra cosa
que por quererte y sólo por quererte.
Como el toro he nacido para el luto...
Como el toro he nacido para el luto
y el dolor, como el toro estoy marcado
por un hierro infernal en el costado
y por varón en la ingle con un fruto.
Como el toro lo encuentra diminuto
todo mi corazón desmesurado,
y del rostro del beso enamorado,
como el toro a tu amor se lo disputo.
Como el toro me crezco en el castigo,
la lengua en corazón tengo bañada
y llevo al cuello un vendaval sonoro.
Como el toro te sigo y te persigo,
y dejas mi deseo en una espada,
como el toro burlado, como el toro
Te me mueres de casta y de sencilla...
Te me mueres de casta y de sencilla...
Estoy convicto, amor, estoy confeso
de que, raptor intrépido de un beso,
yo te libé la flor de la mejilla.
Yo te libé la flor de la mejilla,
y desde aquella gloria, aquel suceso,
tu mejilla, de escrúpulo y de peso,
se te cae deshojada y amarilla.
El fantasma del beso delincuente
el pómulo te tiene perseguido,
cada vez más patente, negro y grande.
Y sin dormir estás, celosamente,
vigilando mi boca ¡con qué cuido!
para que no se vicie y se desmande.
VUELO
Sólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.
Amar ... Pero, ¿quién ama? Volar ... Pero, ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.
Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.
Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otro como el granizo grave.
Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.
Triste instrumento alegre de vestir; apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.
No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.
Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de debatirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.
Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. EL cielo se eleva. El aire mueve.
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